Geme O Restolho, Triste E Solitário


A Embalar A Noite Escura E Fria


E A Perder-se No Olhar Da Ventania


Que Canta Ao Tom Do Velho Campanário





Geme O Restolho, Preso De Saudade


Esquecido, Enlouquecido, Dominado


Escondido Entre As Sombras Do Montado


Sem Forças E Sem Cor E Sem Vontade





Geme O Restolho, A Transpirar De Chuva


Nos Campos Que A Ceifeira Mutilou


Dormindo Em Velhos Sonhos Que Sonhou


Na Alma A Mágoa Enorme, Intensa, Aguda





Mas é Preciso Morrer E Nascer De Novo


Semear No Pó E Voltar A Colher


Há Que Ser Trigo, Depois Ser Restolho


Há Que Penar Para Aprender A Viver





E A Vida Não é Existir Sem Mais Nada


A Vida Não é Dia Sim, Dia Não


é Feita Em Cada Entrega Alucinada


Prá Receber Daquilo Que Aumenta O Coração





Geme O Restolho, A Transpirar De Chuva


Nos Campos Que A Ceifeira Mutilou


Dormindo Em Velhos Sonhos Que Sonhou


Na Alma A Mágoa Enorme, Intensa, Aguda





Mas é Preciso Morrer E Nascer De Novo


Semear No Pó E Voltar A Colher


Há Que Ser Trigo, Depois Ser Restolho


Há Que Penar Para Aprender A Viver





E A Vida Não é Existir Sem Mais Nada


A Vida Não é Dia Sim, Dia Não


é Feita Em Cada Entrega Alucinada


Prá Receber Daquilo Que Aumenta O Coração